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INSUFLO DE LA SOLEDAD

Siento pánico al ver como se extiende el invierno en el exterior y como se propaga ágilmente hasta mi cuerpo. El frío intenso acalla mis movimientos hasta adormecer mis sentidos, y mis ideas. Espeso y seco el viento que se filtra en este diminuto cuarto, helando mis pies, manos y conciencia.

La nieve no cesa, cae desesperadamente de las nubes grises que se dispersan en las alturas; ocultando el azul claro del cielo y los rayos solares. Todo se cubre de hielo, de ausencia, todo se sumerge en un largo abismo coloreado de un blanco nostálgico.

Un vacío juega en mi interior en busca de alimento, he bebido algunas tazas de café y minúsculos pedazos de pan duro durante días enteros. La pintura de aceite se agota, las telas, los marcos, todo se consume a través del velo abundante del invierno. Estoy solo, mi amigo Thomas tiene meses sin venir, ni escribirme. Mi creación se agota por la debilidad, por la inmovilidad, no he pintado en días, no he comido, no he vivido por largos momentos. La enfermedad reaparece, trato de dormir para desplazar estas ideas que me asfixian, las voces y la humedad me lo impiden, la noche se alarga, el frio se concentra, todo es desesperación en mi interior, todo es tranquilidad en el exterior.

El hambre muestra sus estados mas dolorosos en mi cuerpo, todo golpea con alevosía en mi mente, los escasos ácidos recorren mi estomago hasta crear la ulcera. El sentido pictorico me desata por momentos de este universo monstruoso, de estas miserables voces que me acosan, de sombras que me siguen, de la soledad que me fermenta. Me encuentro solo, mi vista cansada ve tras la ventana los pasos solidos de la ausencia, de la naturaleza incolora e indestructible; que me despoja de una existencia digna, de una libertad. Estoy preso en un sueño que me orilla lentamente a observar con melancolia mi reflejo en un espejo, a complementar los dolores con ideas, y a ser parte de la condena del Arte, del Hombre, de Dios.

No pude dormir y decidí trasladarme hasta la ventana para admirar la oscuridad; hasta la llegada lenta del amanecer. Todo es opaco, borroso, la expansión del blanco sigue en ascenso; hasta esculpir mis ojos de monótonas figuras que forman la nieve y las ramas secas de los árboles.

El café se acaba, no hay vino, la armonía de mi boca tritura los ultimos residuos de pan duro humedecidos por minusculas gotas de cafe.

Me levanto con dificultad; por los miembros que permanecen atrofiados, hago mínimos movimientos en las manos para agilizar y calentar un poco los dedos para iniciar la pintura. Mezclo los escasos tintes que compre con los tintes que forme con algunas plantas trituradas y fermentadas donde sustraígo diferentes colores. Preparo la ultima tela en el marco, la extiendo, arraigo los escasos aceites, los mezclo y los hago discurrir en el espacio. Este momento me permite existir, olvidar el tránsito del hambre y la pesadez del invierno. El tacto crea el arte, el movimiento me brinda una compañía placentera, fiel y honesta. Transporto la naturaleza en escala, la diversidad de rostros que me presenta la naturaleza me permiten ver lo que se oculta en la mirada, todo se retrata por medio de las sensaciones profundas del alma que sobrevive todavía en mi.

Trabaje por horas hasta la llegada del anochecer, el cuadro esta terminado, tome un breve descanso sentado. El frio lacera, golpea fuertemente el hambre mi cuerpo. Observe mis manos como dos murales por la mezcla de tintes, el cansancio emerge de mi permanentemente, mis ojos cerrados imaginan el exterminio del hambre que sobria deambula entre mi piel fría. Todo se acumula en un pensamiento artistico, hasta la enfermedad que delega las llaves para abrir el mundo de la locura.

Entré a la reflexión, por momentos quede dormido. Un golpe en la puerta irrumpe mi tranquilidad, me acerque a la puerta y abrí.

El rostro decorado de Olga se presenta ante mi. La invité a pasar. Su mirada objetiva se filtra directamente en la pintura que posa frente a la entrada, la expresión de sus ojos detalla un asombro ante el retrato, ante los escasos colores, ante las manos del artista.
Los dos nos sumergimos en largos diálogos, en caricias, en acosos hasta caer en la cama en completa desnudes, el hambre desaparece, el dolor se estira, mientras el frío intenta consumir la pasión.

La noche cae bruscamente, de la chimenea emergen débiles flamas, el ambiente helado e intenso decora la habitación, ella espera la continuación, el contacto, el amor. Insoportable el aliento invernal en los cuerpos candentes, desequilibrio, temor a perder el momento.

Desciendo hasta la base del caballo donde posa la pintura, la tomo, la traslado junto a mi cuerpo desnudo, la protejo por instantes, camino hasta la chimenea que esta a punto de apagarse, veo con precisión el rostro de ella, entre la oscuridad y la escasa luz nos miramos fijamente, tomo el cuadro, mis lagrimas se liberan , una sensación de luto se genera en mi interior, tristeza, despido. Tomo el cuadro y lo deposito entre las minúsculas flamas, arde el invierno, el calor domina, el aroma de los aceites quemados abundan en el ambiente, la sombra de mi rostro fluye entre los muros, el arte cambia de estado.

Regreso a la cama, recorro las sabanas y volteo en busca de Olga: no la encuentro,, desesperadas mis manos buscan entre las sabanas, mis ojos entre el cuarto, no hay otra persona, solo yo, solo con el hambre, la enfermedad, el dolor y sin la pintura.

Duermo profundamente, quedo inmóvil, sin frío, sin dolor, sin vida.

Las necesidades del pensamiento y del espíritu, nos condenan a extraer de nuestra existencia un digno reflejo.

JJ.Solana

Estaciones de la piel

Tu piel invernal de monstruosa sombra; cubre mi tacto, lo asfixia entre la textura abstracta de tu desnudo, sin el maquillaje, sin el reflejo que restaure falsamente las heridas que escurren silenciosas, con ecos indigentes que se pierden en el interior; donde se expanden como nubes esbeltas decorando la altitud, hasta evaporar las almas en una misma piel, en un mismo sueño.

Tu piel, cae con el otoño, entre mis manos, entre mis sueños discurre tu silueta anónima, orillando a mi alma a la esclavitud. Corre el viento, desesperado corta con delicadeza las ultimas hojas, y los besos apresados entre las ramas inmaduras que figuran y construyen tu vientre inquieto, como un enjambre de hambres que saquean las mieles de la colmena.

Tu piel, precoz primavera que eleva sus aromas hacia mi olfato inmigrante; donde se procesan tus senos como dos estelas carnosas que esperan entre la profundidad, la madurez y la expansión de su geometría. Todo se oculta en los latidos y en la voz durmiente que nos arrastra hacia el placer.

Tu piel, verano de huellas candentes que transpiran instintos gitanos; que con alevosía se trasladan sacrificando mi cuerpo que emerge de la oscuridad, restaurando con fina mirada la estructura surrealista del coito. Todo se detiene en el desnudo, mientras las estaciones del amor terminan al compás del anochecer.

El color y el Negro

La humanización del color negro se declara, con fuerza penetra la textura de diversos colores en busca de las ideologías que dormitan en espera.

El tiempo se detiene para liberar de la esclavitud la estructura del pensamiento negro, que inicia su independencia basándose en el equilibrio de la libertad.

El color negro crea una sola identidad, que inicia una longeva existencia de respeto, de igualdad, de fe.

El color negro es una misma raza que se fortalece con la fusión de otros colores, para mostrar un reflejo claro y permanente, un pensamiento digno para la humanidad.

El color negro es mas que un sueño, es parte de la realidad.

"El deseo y su putrefacción"

JJ.SOLANA

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GABRIEL FIGUEROA

ENSAYO

La voz adulta dormita en el cuerpo encantador de Beatriz, hasta implantar de ilusiones su delicado y compatible espíritu, con el voraz y misterioso deseo. Su físico es debilitado por la expresión hipnótica de aquella sombra que le acosa, que la vence hasta expropiar: su alma, mente y cuerpo. Todo es controlado por el reflejo confuso del pensamiento, que presenta y representa un catalogo de sueños prematuros; que contaminan su razón y la impregnan de excitados síntomas, hasta encarnar la presencia del instinto que sigue sus movimientos.

Dante observa como Beatriz muta en los ademanes del Amor, sin conocer sus efectos secundarios. Ella se disuelve con valentía ante el dominio físico de él, mostrando un mapa de reacciones corporales, que la llevan a ser la esclava sagrada del sexo.

La sangre se desborda de su vientre anónimo, recorriendo con alevosía su piel absorta; hasta invadir las sabanas blancas de un penetrante tinte rojo. Su desnudo naufraga en el primer acto, esbozando horror en su rostro, en su mirada inquieta y suicida; donde se exhuman sus aromas mas íntimos, que se asfixian en el desnudo masculino.

El dolor se integra con una mímica profunda, lacerando su existencia. El espejismo estéril del placer deambula y se pierde en el físico adolescente. Su alma sonámbula finge ante el sufrimiento, y lo evade, escapando de sus labios delineados. Todo germina en el emigrante llanto, que se exilia de sus ojos conquistados, afligidos, sin algún reflejo que le impidan estar atemorizada por el cuerpo desnudo de Dante que abre la textura mas pura del sueño femenino.

El tiempo hace la limpieza, y descubre en su camino el desnudo de Beatriz, abandonado entre las huellas sin identidad del amor.

Beatriz despierta congestionada de tactos dolorosos y sueños clandestinos, que le permiten crear un reflejo,un espacio donde su virginidad se resista a caer internamente, como el fruto que cae externamente por su madurez.


"Extirpar el pensamiento y depurar el cuerpo de la existencia del pasado."

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OCTAVIO PAZ

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Roberto Bolaño

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EL ALMA INTELECTIVA

"LA EXTINCIÓN DEL PASADO NOS PROVEE DE UN PRESENTE LIBRE. "

SEXILIO

Algún día se enterarían de quién era el que movía el espejo, el cual reflejaba los cuerpos desnudos de Adán y Eva en movimiento, dejando ver la madurez nítida en los desnudos y sus necesidades.

Internos en las caricias, en las miradas, descubriendo los elementos que componen las etapas del deseo. Los dos físicos se dejan arrastrar por el instinto bélico; esa sombra que dormita en sus cuerpos, dominándoles con sutileza hasta desprenderlos lentamente del control y del juramento divino.


Todo emerge de la constante restauración de los sexos, de la clausura inminente del pensamiento, del acoso arduo de las manos y de las miradas atrapadas en la epidermis prófuga que transpira desconocidos aromas, detonando el curso abstracto en la imaginación corporal.

Sus desnudos se encarnan entre sí por la alevosía del tacto, que maquina distintas posiciones que les permiten gozar y multiplicar las sensaciones mas intimas del cuerpo, hasta llegar a descubrir y hacer contacto con el fruto prohibido "el sexo oral", donde encontraran las diversas mutaciones del alma, que yace en espera de su liberación.

La pasión continua su curso, los ecos de Adán y Eva se dispersan al descubrir por primera vez las sensaciones sublimes del coito, que desequilibra sus cuerpos y mentes con extrañas sensaciones, que les permite sentir la efímera e intensa llegada: del orgasmo, del dolor, de la libertad de sus cuerpos, de sus mentes nómadas que son vorazmente conquistadas.


Continuaron por largo tiempo el recorrido misterioso de sus cuerpos hasta ser interrumpidos, y expulsados del paraíso por haber encontrado la sensación prohibida "EL AMOR”.



"SOLO DEJEMOS DE SENTIR LAS PROHIBICIONES, PARA SER LIBRES". JJ.Solana

Clic para leer articulo sobre: Luis Buñuel

El reconocimiento

En el siguiente Festival de Cannes, Los olvidados obtuvo la Palma al mejor director y el Premio de la Crítica Internacional. Se llevó 11 arieles -los goyas mexicanos- de 18 posibles. En la imagen cartel de 1952, e impreso por Lithocarty, es quizá unos de los mejores de los realizados para la película.

Clic para leer: Narrativa Breve

LEON TOLSTOI

Reflejos en los labios

Pensamientos que versan límpidos en tus labios
como un oleaje ascendente de sombras
que trasplantan al tacto conturbado
que se vierte inconsciente
profanando los rastros indulgentes
del lenguaje mímico del sueño.

Tus labios emergen lúgubres por la ausencia
entre signos y ademanes se marchitan
esperando que la imaginación regrese
o el desborde de una existencia previa.


Ráfaga de ecos apareados en tu tersa boca
que musicalizan la danza
que ardiente exhala el desnudo inmigrante
que margina al beso del espíritu.

Diáfana tu silueta que germina en un reflejo
construido por un aliento símil del interior
que se desplaza entre los senderos del rostro
evocando en mí
su identidad y su sabor.

OLVIDO ENTRE EL RECUERDO ( 68)

La explanada de color metálico acalla y absorbe el canto trágico del cuerpo. La atmosfera se mantiene fermentada por ecos violentos que descienden hasta susurrar el último aliento. Brotan las esencias por doquier liberadas de los cuerpos mortales, que se unen al asfixiante olor de la pólvora y del presente.
Silenciosa la plaza de las tres culturas, fría, incolora, ausente de existencia. Sus muros impresos de sangre desesperada, que emboza la defensa y la degradación humana. Los pasos ágiles dopados por el temor y la indignación tratan de evadir los cientos de cuerpos aun vivos que posan en el suelo en agonía, acumulados entre los muertos, perforados por las intensas balas que laceran todo movimiento, toda masa, toda energía; ocasionando el desborde de diferentes corrientes sanguíneas unidas en toda la superficie; manteniendo vivos los ideales y libertades que transpiran en los cuerpos que acaecieron, por la acción ignorante del gobierno bélico y por el discurso nocivo del poder; que doblega y encarna en el hombre todas las representaciones miserables e inhumanas contra su propio reflejo.
Sombras después de la masacre, soledad entre los cuerpos que se evaporaron, almas sonámbulas que emergen para encarnar en la flores que son vertidas donde los pasos descalzos de la muerte se detuvieron, veladoras con lenguaje melancólico, que son encendidas para anunciar la existencia del dolor. En la explanada, entre el subsuelo yacen fortalecidos los pensamientos que derrocaran con valentía al hurtador, y al que intente profanar la libertad.

Clic para leer: El oficial prusiano y otros relatos

D. H. LAWRENCE

JUEGOS HUMANOS

El arte está en el movimiento que burla el destino animal, no en la tortura que hurta la existencia del mismo.

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VINCENT VAN GOGH

INOCENCIA

Los niños jugaban a atrapar la luz, mientras sus manos se entrelazaban unas con otras perdiéndose en la atmosfera; donde la transparencia del viento se extendía hasta encarnar en los colores brillantes del astro, y en las sombras que se fermentaban por el movimiento continuo de las manos prematuras, que trataban de tocar y sentir la inmensa textura del sol, que brillaba tan cerca de ellos, deslumbrando sus pequeños ojos hasta cerrarlos y perder por momentos el intenso sueño de atraparlo, sin quemarse, de arrancarlo de la corteza azul y arrebatárselo a las nubes que lo apresaban impidiendo a la imaginación retenerlo entre las manos; donde la inocencia se retuvo por momentos.

La verdad es la constante evolución de la mentira.

JJ.Solana

Clic para leer :Sin - El Despoblador

SAMUEL BECKETT

SER

Pensar en ser, pensar en poder existir, dé sentir el peso de la imaginación, donde se resguarda el reflejo imperfecto de la idea; que deambula sin tiempo, sin espacio, sola, solo, hasta estructurar la débil fortaleza del ideal.

Libertad al ideal con imágenes de sueños clandestinos, que se fermentan hasta formar el ADN del pensamiento.

"DEBEMOS DE CREER EN EL PRIMER PENSAMIENTO"

Clic para leer articulo sobre:

las causas psicológicas de las tendencias terroristas.

III Certamen Internacional de Poesia

Tengo el honor y la satisfacción de que mi trabajo poético haya sido finalista y en consecuencia sea parte de la publicación colectiva del: III Certamen Internacional de Poesía Erótica Búho Rojo.

VALOR Y DEVALUACION

Dejar de existir en manos de un titiritero, es injusto.

El respeto a la existencia humana se ha ido devaluando por diversos sistemas como: La deshumanización, que es la última etapa donde se extrae del individuo toda sensibilidad, respeto y los valores necesarios para existir en sociedad y con el mismo.

La desesperación racional, las necesidades físicas, y morales nos conllevan a otro sistema creado por las mentes y cuerpos débiles que nos han vendido un sistema real, asfixiante y doloroso contaminado por: La corrupción método sistemático que permite la salida momentánea de la cobertura miserable; en todos sus sentidos como: el desempleo, bajos salarios, bajas oportunidades, mala calidad alimenticia, educativa, religiosa, que lentamente van engendrando la base que nos ligara a la dependencia de unos de los más absorbidos y mortales estados que se adhieren en la mente que es: La ignorancia que permite al sujeto una existencia estéril y sin valores fundamentales para progresar, la ignorancia esteriliza la mente indisciplinada guiándola a su auto-destrucción, y a la destrucción del prójimo.

Estos elementos han sido tatuados por el tiempo y han sido parte de nuestra forma de vivir; ahora el trabajo arduo que debemos hacer es de encontrar el antídoto de la manera más eficaz o de aprender a vivir con el veneno y ser parte de él. JJ.Solana

El respeto es una sustancia que nos fortalece la existencia

TRAYECTO SIN SOMBRA

El alma no se destruye, solo se transforma en musica.

EL cuerpo inmóvil ha dejado de tocar, la mente descansa sin componer, el alma cautiva sin sentir, por un instante.

No todo se consume ante la llagada precoz de la agonía, que coloniza con intensos dolores, imágenes y voces al pensamiento, que se dilata acumulando recuerdos y sueños donde la existencia se protegía.

No todo se pierde en el cuerpo frágil, que hace reverencia frente a la muerte desleal, que libera al espíritu prematuro que busca la madurez musical, mutando en las notas que emergen fértiles para iniciar el concierto en DO MENOR con la eternidad. JJ.Solana

Somos el retrato hablado de la soledad.

Clic para leer: Relatos No Escogidos

FRANZ KAFKA

Tiempo en polvo

Lento y preciso, el maquillaje discurre entre mi rostro; ocultando el cuerpo sólido del tiempo, que con sigilosos pasos conquista y se adhiere depurando los poros sensibles, con sus acidas colonias de: colores, sombras y brillos; que se extienden restaurando los gestos imperfectos de mi piel absorta.

Dormita mi reflejo entre la profundidad endeble del espejo, delineando los movimientos y la erosión; que se refleja intensa, venerando la llegada prematura de la vejez adusta y su encarnación.

Clic para leer articulo sobre: H. Moore

H E N R Y--- M O O R E

Clic para leer poesia de: J.L. Borges

La ausencia

es una respiración muy profunda

que debemos retener por momentos.

DESPERTAR

Dormita
la sombra fósil de tu desnudo
en mi pensamiento

se extiende
ágil se arrastra
hacia la rotación impura de mis ojos
profanando con desconocido tacto
el inmigrante reflejo del cuerpo
que exhuma

del rostro los gestos

y de las manos el precoz movimiento
donde se encarnan y se humectan

integros los sueños y colores
que fermentan la textura nómada

de tu sexo ateo.

La devaluación del pensamiento

y

el comercio del alma.

Clic para leer: El jugador generoso

CHARLES BAUDELAIRE

Tiempo

Sentada, de frente al tocador en completa desnudez, me observo, a través del espejo y sus secretos. Mi imagen y sus formas fermentan minuciosamente al deseo; que se extiende en la atmosfera de la vista, creando una sensación erótica que comienza a deambular de mi mente, a mi cuerpo.

Cierro los ojos lentamente, la luz se pierde, la imaginación funda su reflejo que emerge del espejo, encarnando en mis manos inquietas el tacto, que inicia una larga restauración en el desnudo, descubriendo la existencia y la muerte del placer, en un efímero y corto orgasmo.

Abro los ojos, me miro en el espejo, en esa profundidad comienzo la intensa búsqueda de la inmortalidad del placer.

Consejos a los jovenes literatos

Los preceptos que se van a leer son fruto de la experiencia; la experiencia implica una cierta suma de equivocaciones; y como cada cual las ha cometido –todas o poco menos-, espero que mi experiencia será verificada por la de cada cual ...

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DE LA SUERTE Y DE LA MALA SUERTE EN LOS COMIENZOS
Los jóvenes escritores que hablando de un colega novel dicen con acento matizado de envidia: "¡Ha comenzado bien, ha tenido una suerte loca!", no reflexionan que todo comienzo está siempre precedido y es el resultado de otros veinte comienzos que no se conocen.
... creo más bien que el éxito es, en una proporción aritmética o geométrica, según la fuerza del escritor, el resultado de éxitos anteriores, a menudo invisibles a simple vista. Hay una lenta agregación de éxitos moleculares; pero generaciones espontáneas y milagrosas jamás.
Los que dicen: "Yo tengo mala suerte", son los que todavía no han tenido suficientes éxitos y lo ignoran.
***
Libertad y fatalidad son dos contrarios; vistas de cerca y de lejos son una sola voluntad.
Y es por eso que no hay mala suerte. Si hay mala suerte, es que nos falta algo: ese algo hay que conocerlo y estudiar el juego de las voluntades vecinas para desplazar más fácilmente la circunferencia.
***
II
DE LOS SALARIOS
Por hermosa que sea una casa es ante todo —y antes de que su belleza quede demostrada— tantos metros de frente por tantos de fondo. De igual modo la literatura, que es la materia más inapreciable, es ante todo una serie de columnas escritas; y el arquitecto literario, cuyo sólo nombre no es una probabilidad de beneficio, debe vender a cualquier precio.
Hay jóvenes que dicen: "Ya que esto vale tan poco, ¿para qué tomarse tanto trabajo?" Hubieran podido entregar trabajo del mejor; y en ese caso sólo hubieran sido estafados por la necesidad actual, por la ley de la naturaleza; pero se han estafado a sí mismos. Mal pagados, hubieran podido honrarse con ello; mal pagados, se han deshonrado.
Resumo todo lo que podría escribir sobre este asunto en esta máxima suprema, que entrego a la meditación de todos los filósofos, de todos los historiadores y de todos los hombres de negocios: "¡Sólo es con los buenos sentimientos con los que se llega a la fortuna!"
Los que dicen: "¡Para qué devanarse los sesos por tan poco!" son los mismos que más tarde quieren vender sus libros a doscientos francos el pliego, y rechazados, vuelven al día siguiente a ofrecerlo con cien francos de pérdida.
El hombre razonable es el que dice: "Yo creo que esto vale tanto, porque tengo genio; pero si hay que hacer algunas concesiones, las haré, para tener el honor de ser de los vuestros".
III
DE LAS SIMPATÍAS Y DE LAS ANTIPATÍAS
En amor como en literatura, las simpatías son involuntarias; no obstante, necesitan ser verificadas, y la razón tiene ulteriormente su parte.
Las verdaderas simpatías son excelentes, pues son dos en uno; las falsas son detestables, pues no hacen más que uno, menos la indiferencia primitiva, que vale más que el odio, consecuencia necesaria del engaño y de la desilusión.
Por eso yo admiro y admito la camaradería, siempre que esté fundada en relaciones esenciales de razón y de temperamento. Entonces es una de las santas manifestaciones de la naturaleza, una de las numerosas aplicaciones de ese proverbio sagrado: la unión hace la fuerza.
La misma ley de franqueza y de ingenuidad debe regir las antipatías. Sin embargo, hay gentes que se fabrican así odios como admiraciones, aturdidamente. Y esto es algo muy imprudente; es hacerse de un enemigo, sin beneficio ni provecho. Un golpe fallido no deja por eso de herir al menos en el corazón al rival a quien se le destinaba, sin contar que puede herir a derecha e izquierda a alguno de los testigos del combate.
Un día, durante una lección de esgrima, vino a molestarme un acreedor; yo lo perseguí por la escalera, a golpes de florete. Cuando volví, el maestro de armas, un gigante pacífico que me hubiera tirado al suelo de un soplido, me dijo: "¡Cómo prodiga usted su antipatía! ¡Un poeta! ¡Un filósofo! ¡Ah, que no se diga!" Yo había perdido el tiempo de dos asaltos, estaba sofocado, avergonzado y despreciado por un hombre más, el acreedor, a quien no había podido hacer gran cosa.
En efecto, el odio es un licor precioso, un veneno más caro que el de los Borgia, pues está hecho con nuestra sangre, nuestra salud, nuestro sueño ¡y los dos tercios de nuestro amor! ¡Hay que guardarlo avaramente!

IV
DEL VAPULEO
El vapuleo no debe practicarse más que contra los secuaces del error. Si somos fuertes, nos perdemos atacando a un hombre fuerte; aunque disintamos en algunos puntos, él será siempre de los nuestros en ciertas ocasiones.
Hay dos métodos de vapuleo: en línea curva y en línea recta, que es el camino más corto. (...) La línea curva divierte a la galería, pero no la instruye.
La línea recta... consiste en decir: "El señor X... es un hombre deshonesto y además un imbécil; cosa que voy a probar" -¡y a probarla!-; primero..., segundo..., tercero...etc. Recomiendo este método a quienes tengan fe en la razón y buenos puños.
Un vapuleo fallido es un accidente deplorable, es una flecha que vuelve al punto de partida, o al menos, que nos desgarra la mano al partir; una bala cuyo rebote puede matarnos.
V
DE LOS MÉTODOS DE COMPOSICIÓN
Hoy por hoy hay que producir mucho, de modo que hay que andar de prisa; de modo que hay que apresurarse lentamente; pues es menester que todos los golpes lleguen y que ni un solo toque sea inútil.
Para escribir rápido, hay que haber pensado mucho; haber llevado consigo un tema en el paseo, en el baño, en el restaurante, y casi en casa de la querida. (...)
Cubrir una tela no es cargarla de colores, es esbozar de modo liviano, disponer las masas en tono ligero y transparentes. La tela debe estar cubierta –en espíritu- en el momento en que el escritor toma la pluma para escribir el título.
Se dice que Balzac ennegrece sus manuscritos y sus pruebas de manera fantástica y desordenada. Una novela pasa entonces por una serie de génesis, en los que se dispersa, no sólo la unidad de la frase, sino también la de la obra. Sin duda es este mal método el que da a menudo a su estilo ese no se qué de difuso, de atropellado y de embrollado, que es el único defecto de ese gran historiador.
VI
DEL TRABAJO DIARIO Y DE LA INSPIRACION
(...)
Una alimentación muy sustanciosa, pero regular, es la única cosa necesaria para los escritores fecundos. Decididamente, la inspiración es hermana del trabajo cotidiano. Estos dos contrarios no se excluyen en absoluto, como todos los contrarios que constituyen la naturaleza. La inspiración obedece, como el hombre, como la digestión, como el sueño. (...) Si se consiente en vivir en una contemplación tenaz de la obra futura, el trabajo diario servirá a la inspiración, como una escritura legible sirve para aclarar el pensamiento, y como el pensamiento calmo y poderoso sirve para escribir legiblemente, pues ya pasó el tiempo de la mala letra.
VII
DE LA POESIA
En cuanto a los que se entregan o se han entregado con éxito a la poesía, yo les aconsejo que no la abandonen jamás. La poesía es una de las artes que más reportan; pero es una especie de colocación cuyos intereses sólo se cobran tarde; en compensación, muy crecidos.
Desafío a los envidiosos a que me citen buenos versos que hayan arruinado a un editor.
(...)
¿Por lo demás, qué tiene de sorprendente, puesto que todo hombre sano puede pasarse dos días sin comer, pero nunca sin poesía?
El arte que satisface la necesidad más imperiosa será siempre el más honrado.
VIII
DE LOS ACREEDORES
(...) Que el desorden haya acompañado a veces al genio, lo único que prueba es que el genio es terriblemente fuerte; por desgracia, para muchos jóvenes, ese título expresaba no un accidente, sino una necesidad.
Yo dudo mucho de que Goethe haya tenido acreedores (...). No tengáis acreedores jamás; a lo sumo, haced como si los tuvierais, que es todo lo que puedo permitiros.
IX
DE LAS QUERIDAS
Si quiero acatar la ley de los contrastes, que gobierna el orden moral y el orden físico, me veo obligado a ubicar entre las mujeres peligrosas para los hombres de letras, a la mujer honesta, a la literata y a la actriz; la mujer honesta, porque pertenece necesariamente a dos hombres y es un mediocre pábulo para el alma despótica de un poeta; la literata, porque es un hombre fallido; la actriz, porque está barnizada de literatura y habla en "argot"; en fin, porque no es una mujer en toda la acepción de la palabra, ya que el público le resulta algo más preciosos que el amor.
(...)
Porque todos los verdaderos literatos sienten horror por la literatura en determinados momentos, por eso, yo no admito para ellos –almas libres y orgullosas, espíritus fatigados que siempre necesitan reposar al séptimo día-, más que dos clases posibles de mujeres: las bobas o las mujerzuelas, la olla casera o el amor. –Hermanos, ¿hay necesidad de exponer las razones?
15 de abril de 1846

Los

sueños

transitan
mas

hacia

el futuro
que

hacia

el pasado.

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EL SIGLO DE CARTIER-BRESSON

CONSEJOS

Despierto dominado por voces extrañas que me consumen.

Me levanto agitado por raros sonidos, diálogos y pensamientos borrosos, me siento a ras de la cama y trato de despertarme por completo de esta pesadilla que me impregna de miedo, y frío, hasta descontrolarme.
Me sumerjo en el cansancio y me pierdo profundamente en una voz desconocida.

Me dirijo al armario, abro el primer cajón y tomo el revólver envuelto en un pañuelo negro, extiendo el pañuelo en mi mano derecha que tiembla, lo desato sin precisión, emergiendo el brillo del metal al entrar en contacto con el destello lunar, simulando una sonrisa, un reflejo que se delata entre la oscuridad fermentada tras el ventanal. Aseguro el arma entre mis dedos tullidos por el invierno, el frío del revolver me exalta los nervios que despiertan mi tacto fundido fuertemente entre la culata y el tambor, que se injertan entre mis manos desconocidas que transpiran, tiemblan, esperando la señal.

Salgo de la recamara con pasos que se sumergen en la madera, recorro un largo pasillo con escasas luces que deforman mi sombra entre los muros, me detengo aterrado, no comprendo la situación, una fuerza interna me guía, me controla.

Observo y localizo en silencio el punto del encuentro, el sitio donde se llevara a cabo el impacto.

Mi mente dormita en el suicidio; en esa idea magnética que lentamente me destruye, asfixiando mi realidad.

Llego al lugar, mis pulsaciones discurren anunciando la tragedia. Elevo lentamente las manos en desequilibrio y observo fijamente como el revólver se desplaza entre mis ojos sin orbita, fijos en el abismo, en la hipnótica voz desconocida que me condena, me tortura, e insiste en terminar el proceso hacia la inmortalidad.

Respiro mi aliento agitado, mi boca reseca trata de acallar las voces que se repiten constantemente. La desesperación desemboca en mi mente, en mi cuerpo frágil e indefenso que transpira y, en donde se percibe un inquilino que vence mis defensas, encarnando los demonios en mi existencia.

En los escasos momentos de lucidez, la razón me regresa presentando un escenario doloroso, de sueños suicidas que intento desprender de mi ser.

La voz regresa más intensa, se escurre entre mis oídos, daña nuevamente mi tranquilidad.

El silencio se extiende, el temor vence mis sentidos, quedo estático, frente a frente conmigo mismo, el eco sigiloso sigue la corriente de la voz que nuevamente me seduce, instantes después tiro del gatillo, el silencio es desplazado por un fuerte estruendo, el olor a pólvora se libera en toda la sala, el espejo se quiebra multiplicándose en miles de fragmentos, el cuerpo que se refleja cae rápidamente, se pierde frente a mí, generando un vacío, una ausencia, donde mi imagen no se reflejara jamás. Esta noche he sobrevivido a la voz, y seré libre por instantes, antes de un nuevo reencuentro.

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EL ARTE COMO SIGNIFICADO

Clic para leer: Un Ladron Honrado

Fedor Dostoiewski

Somos

consumidores

de sueños fragiles.

"La libertad no esta en las armas;

la libertad esta en el dedo que roza el gatillo del arma."

Clic para leer: La Misa del Ateo

Honorato de Balzac

"El recuerdo es una anestesia dolorosa."

R.I.P

Tu cuerpo

abecedario de sueños

de rimas y prosas

que desfilan entre tu alma

donde se tiñe el desnudo de la imaginación.

Libres tus manos

entre la mímica de las letras

que narran el lenguaje

el eco escrito de la inmortalidad.

De tus ojos emerge la tinta

que emboza a la palabra

sigilosa silueta

de sombras y reflejos

que recorren la cuartilla.

Entre tus pasos versan

la crucifixión y reencarnación

de la palabra

de la poesía.

JJ.Solana

Clic para leer: ULISES

JAMES JOYCE

JUSTO

Respiro con dificultad el aliento de algunos colores que hurto de la naturaleza, imagino que nutren mi mente, cuerpo y alma con sus brillantes y opacos tintes; que sigilosamente son capturados por mis ojos doblegados por la luz y el recuerdo.

Mastico las líneas y las sombras que forman jugosos paisajes en mi estomago, calmando por instante el hambre y el dolor que deambulan sobrios.

Bebo del movimiento, de la geometría que sacian mi garganta erosionada por la sed.

Me abrigo del invierno con la imaginación que se deteriora en mi cuerpo; exiliando a la enfermedad mental y la espiritual.

Sueño, solo sueño despierto que mi reflejo se filtre en un óleo, donde existiré, donde el hambre desaparecerá y el color sobrevivirá al acoso estéril de la realidad.


Equivoca la dirección del tiempo que arrastra prematuramente la miseria hacia mi existencia. JJ.Solana

Clic para leer: Cartas desde la locura

VINCENT VAN GOGH

Restauramos el cuerpo para recibir a los sueños que vienen exhaustos.

JJ.Solana

Clic para leer obras de:Jorge L. Borges

CONSTRUCCION

Esperamos entre espejos
que el tiempo nos erosione
los cuerpos
con desnudos falsificados.

Que la transpiración nos rastree la piel
hasta asfixiarla de sombras coherentes.

Contemplamos la luz apócrifa
que nos descubre
dócil nos decora
con colores serenos y largos sueños.

Respiramos nuestros alientos
absortos
que trasplantan símbolos
a nuestros labios mutantes

Nos observamos
tallando delicadamente en la mirada
la lisura de nuestros desnudos.

Se envuelve la agonía en el tacto salobre
que evoluciona con apetito entre los sexos.

Dialogamos con el movimiento
que verte gestos y gemidos tenues.

Oscila la noche
regresa endeble
atónita marea de estelas que nos ocultan
entre sus sabanas
entre el silencio.

Humedad que cercena nuestros pensamientos
con la mecánica armadura que asevera el deseo
que dicta la llegada impuntual del alma
al féretro
al cuerpo enlutado por el amor.

VIDA INTERIOR

El alma puede discurrir libremente hacia el exterior del cuerpo; cuando el ser humano invoque e inicie, una o varias representaciones del arte.

La creación artística y sus diversas técnicas, permiten desligar la mente del cuerpo, y exponer : en la piedra, en la hoja, en la tela, etc. El reflejo del alma en el arte.

Las diferentes razas del alma emergen con distintas identidades, exiliando con talento el método preciso de la expresión y del conocimiento, descubriendo por medio del sentido ocular, el alma en su máxima expresión.

"La construcción del alma en el plano del arte."

La paloma de: Guillaume Apollinaire

Clic para leer articulo sobre: Van Gogh

CAZA DEL SUEÑO

Desperar sin recordar el sueño, buscarlo desesperadamente: entre el aliento fétido, entre los cabellos desordenados, entre las manos tullidas y deformes, frente a un espejo desgastado y estéril, entre mi sombra sin desnudes y sonámbula, entre los parpados antiguos y arrugados, en la palabra asfixiante, entre las sabanas percudidas por mis movimientos, entre mi transpiración escasa y salina, en el tacto rudo e inquieto, en el aire espeso y caliente, en mi respiración desafinada y sonora, en el movimiento lento. Sin encontrarlo.

Cansado por la búsqueda del sueño, me interno nuevamente entre la oscuridad de los ojos al cerrar los parpados, me concentro y vuelvo a dormir para volver a soñar, para volver a existir.

Al despertar pierdo el sentido de la vida

Clic para leer: Los Tres Maestros

STEFAN ZWEIG

"VER NUESTRO REFLEJO EN UN ESPEJO SIN TENER QUE LIMPIARLO"

JJ.Solana

Clic para leer: LAS OLAS

Virginia Woolf

Autoretrato

Entre el óleo flamante
versan las sombras y los aceites
que embozan
con sigilos pasos tu desnudo
inmóvil
posa la extensa tela
donde los poros y colores sobrios
delinean sutilmente en la mirada
el retrato restaurado
de tu virginidad. JJ.Solana

Sobrevivencia del Pensamiento

Observo entre la profundidad de un espejo, el sigiloso paso de la destrucción que embosca el cuerpo y el alma humana.

En el vacío nos consumimos, acompañados por la ausencia de la libertad. Reprimidos por una imagen y semejanza in-humana, que nos envía puntualmente hacia el delirio.

Todos envueltos en una unidad de sombras monstruosas, góticos retratos semi-desnudos se pasean mordiendo el aire en busca de una migaja de pan, de un sabor que les permita volver a existir. Todos se rodean y miran con horror las mutaciones del hambre en sus cuerpos lesionados por la desnutrición, ellos tienen que fermentar intensas dosis de dolor, hasta rendirse y sumergirse por la debilidad en un corto sueño.

Las miradas con expresiones miserables deambulan en todos los sentidos, permitiendo ver con asombro y espanto, como la vasta estructura ósea desplaza bélicamente los restos de la piel, que yace tapizando escasos espacios que sobresalen de los hambrientos cuerpos

"El hambre desaparece al cerrar los ojos".

Cada uno se auto-confiesa con el sufrimiento, todos envueltos en un mismo antifaz, donde se procesan los ecos en un coro de espíritus esclavos, con voces débiles y nostálgicas que se arrastran de sus bocas incoloras, secas y sin aliento para su liberación
Mi vista cansada se ausenta por largo tiempo entre un desfile de cuerpos esqueléticos amontonados y, erosionados por el hambre. La descomposición física y espiritual en algunos cuerpos se inicia, algunos sobrevivían por horas o días comiendo madera, uñas, insectos y los mas desesperados mutilaban parte de algún miembro o recortaban trozos de piel de los cadáveres para tragarlos sin masticar, así trataban de anestesiar un poco el dolor. Vi, la expresión nítida de los rostros de aquellos cadáveres, y note que sufrían aun después de muertos.

La respiración sin ritmo quema los pulmones por los olores fétidos que se expanden en la atmosfera. Todo se filtra antes del ultimo suspiro, todo queda en blanco, la masa desaparece, mientras miles de larvas pequeñas se reproducen y comienzan a masticar mecánicamente los órganos internos de algunos cadáveres, dejando los esqueletos pulidos, que formaran mas tarde el diseño final de la arquitectura inmensa del hambre.

El hambre inquilina funda sus monstruosas colonias en el cuerpo, entre los desnudos largas sombras dibujan el mural de la agonía,

¡Oh!, mensajera que hurtas los frutos
que se pudren en nuestra boca. JJ.Solana

clic para Leer: Las flores del mal

Charles Baudelaire

" Entre tus lagrimas transita el alma de tu mirada. " JJ.Solana

Cuerpos liquidos

Dos cuerpos anclados en el desnudo
socavan
en el océano sus instintos
entre la corteza liquida y salina
sus esclavos deseos se palpan
mutan entre si
se ahogan en el movimiento
en la sigilosa observación
emergen
asiduos los desnudos
de la marea de tactos
donde se liberan
donde se apresan sus intensas vocales
por el golpeteo constante de los sexos.

JJ.Solana


"RECORDAR ES UNA ASFIXIA LATENTE"

Discurso

Doliente boca erguida
que menstrúas los alientos.

En el vacío

En la distancia se coagulan colores
formas desnudas
donde emergen súbitos
los cuerpos transparentes
de tu voz absorta.

Verso femenino
de humedad y delirante sombra
de espejos y labios trémulos
que litigan la potestad del tacto.

Avidez del eco sombrío
que extiende la palabra abrasadora
entre los dientes huestes
entre la lengua elusiva.

Mímica en tu salivación
que humecta y disipa las palabras.

Andar imperfecto de las vocales
emboscada de acentos agitados
régimen de movimientos
donde oscila y profana el discurso.

Indulgencia a tu silencio
que anega
el sobrio lenguaje independiente
de la imaginación. JJ.Solana

El placer esta encarnado en el segundero de un reloj.

JJ.Solana

Placer Efímero

Entra a mi recámara un imponente desnudo, la oscuridad latente se filtra y la cubre de mi vista. Desde mi cama la observo, le construyo el cuerpo con la imaginación, detallándole finamente su silueta que se aproxima muy lentamente hacia mi. Mi respiración caza sus hormonas gaseosas y húmedas que delatan la intención de su visita. Su agitado aliento y el trágico ritmo de sus pies descalzos, aceleran el pulso de mi instinto; dejando que el tiempo y la distancia se extiendan cada vez mas, en la atmósfera de mi cuerpo inmaduro.

Ella avanza acariciándose, a su paso libera profundos aromas que emergen de su interior en coito, refugiándose en mi rostro y en mi respiración. Ella continua su trayecto, llega junto a mi, toma mis manos temerosas, y las incrusta bruscamente entre: su vientre profundo, en sus pechos firmes, y en sus glúteos circulares, reflejando en su rostro húmedo, al instinto femenino.

Ella maneja la situación. Mientras mis manos parecen pincelar todo su cuerpo y danzar toda la noche en ella. Mi tacto presenta una fragilidad en ese momento, cuando descubro las zonas arqueológicas de su desnudo y a la vez, descubro mi autodestrucción hormonal. Mi ser sonámbulo es maniatado por su voz hipnótica que me hizo descubrir el dialogo del erotismo.

El temor hacia ella se diluía al conocer lo desconocido de su figura.

Sucumbieron los minutos. Ella comenzó la deserción de mi ropaje y a explotar el yacimiento de mi desnudo, mi intimidad se relegaba ante ella, ante su sombra mi cuerpo comenzaba a madurar destacadamente. Mi sexo sin escudo era abatido por sus labios guerreros, y toda mi extensión corporal era cicatrizada por sus manos expertas, mientras su bélico sexo absorbía toda mi quietud.

El ritual de los cuerpos en la oscuridad agoniza. Ella me guió al infierno de la penetración y del movimiento uniforme que incita al orgasmo a salir y poder mutar en la anestesia del gozo. La sensación en ese instante era exquisita, sentir como sus movimientos exploran mi interior, causando sensaciones extrañas que recorren las arterias sensibles de mi sexo, a punto del exilio.
Ella apresuro los movimientos y yo...

Desperté por el sonido intenso del despertador, todavía con algunos restos del sueño. Desesperado busque entre las sabanas a aquella mujer y aquella sensación interminable, encontrando mi pijama intensamente húmeda.

Ese día celebre mi aniversario numero quince, pensando en aquel sueño , y en aquella realidad efímera que me hizo hombre por un instante. JJ.Solana

Clic para leer cuentos de: Virginia Woolf

La poesía es una raíz que sostiene la narración, sobria y suicida. jj.solana

Restauración

Tus glúteos
Constelación de curvas.

Profunda asfixia de poros geométricos,
de pasos tenues de la epidermis
que perfora el himen de la oscuridad.

Entre los ojos nocturnos
se refleja tu acuoso desnudo,
dibujado por un espejo
sin abismo, sin memoria.

Esbelto tu erotismo,
que arrastra al alma camuflajada,
por el sexo que muta
en el museo corporal.

Antiguos sueños depuran tu piel,
entre cortes finos del instinto.

Extensa alfombra de hormonas,
que abandonan las sombras ebrias
esparcidas en el pensamiento de tu cadera.

Conservación de tu amplia belleza,
tímida y contemporánea se delinea
con bélicos pincelazos de la mirada.

Vitrales en tu circunferencia
de colores yertos se oxigena
mortaja de identidades,
de perfumes que absorben en el tallado
tu forma y pensamiento.

Restauración,
clama tu vientre antiguo,
donde la humedad presurosa
quema la calma de tu geometría,
conquistando los aromas eléctricos que se liberan.

Estudio profundo en tu sexo,
deserción del color, oscuridad,
galope de temperaturas en tus senos,
suicidio precoz del placer.

Tacto impuro que degradas
la escultura pasiva del desnudo. jj.solana

Clic para leer obras de: Jaime Sabines

La poesia de Jaime Sabines, imita el profundo lenguaje de la naturaleza. jj.solana

ECLIPSE

La oscuridad proclama la propiedad de los colores del desnudo, que ocultos tras la sombra, profanan la agonía ocular. jj.solana

"Somos lenguajes desnudos del cuerpo" jj.solana

TACTO

reflexión del movimiento,
sonámbulo
recorre tu desnudes
y la superficie del sueño,
ahí,
donde emergen las manos
adictas a tu cuerpo,
a tus labios erosionados
por el contacto intenso del beso.

Tacto,
químico sólido que se filtra
de la mirada deportada,
hacia las sombras desnudas
que se arrastran
agónicas entre tu piel,
iniciando
la extinción de tus gestos.

Tacto,
oratoria desconocida del instinto,
que transita tus íntimos bordes,
donde se germina el libido
que humecta a la caricia y al pensamiento.

Tacto,
discurso de formas entre los dedos,
que dibujan,
que tallan y absorben
tu extensión espiritual.

jj.solana

BESO

Mis labios, construcciones bélicas apresadas en mi rostro. Su arquitectura es delineada por un ágil color rojizo, y una textura acuática que les permite estar húmedos; por el delirante reflejo de tu desnudo tatuado por la suavidad y por los relieves demenciales de la belleza.

Mis labios nómadas, avanzan estimulados por las sombras libertinas que se filtran de tu piel; donde se detalla una geometría sobria, que permite localizar el conflicto en tu extensión desnuda.

Mis labios, envueltos de espejismos anfibios, que deliran entre tus muslos que resguardan tus labios dictadores; que se asfixian por el beso y sus mutaciones.

Tus labios, oxigenados por un sólido aliento, y un eco agónico que recorre tu interior, desatando el naufragio de mis labios, que desesperados se envenenan de la sabia y del exilio de tus gestos espirituales.

Los labios, crean el nacimiento monstruoso del placer efímero, que se funde en el antifaz del orgasmo, diluyéndose rápidamente entre mis labios anestesiados por la imaginación del beso.

Los químicos en la poesía, intoxican la respiración del espiritu; que sobrevive al deceso del cuerpo. jj.solana

El sexo de la palabra

La palabra, materia que se transforma en ecos que deambulan en la intemperie vocal; ahí, esa mímica de ademanes sonoros se deslizan con cautela de los labios adjetivos, desembocando su sombra sustantiva que confluye en la mutación del lenguaje universal. Esta Hermosa expresión se derrite en los oyentes y videntes que convulsionan su silencio, desplazándolo por el ritmo suicida y acosador de la frase y sus pecados.

La palabra, aliento que se ausenta, e imita las voces esclavas del pensamiento; liberando su alma predicadora.

La palabra, honda oscuridad que detalla la luces infinitas de interior. jj.solana

Clic aqui para leer obras completas de: Charles Baudelaire

La poesía de Baudelaire cicatriza las almas oculares. jj. solana

Imaginar

La calma
asfixiante de tu cuerpo
se detalla
en mi vista extranjera
sonámbula
circunferencia de espejos
que descubren tu desnudo
en un largo sueño. jj.solana

Clic aquí para leer obra poetica de:

Juan Ramón Jiménez (1881-1958)

Reflexión del cuerpo

El epicentro de tu respiración
exhuma
un aliento fresco, y apetitoso,
que se desliza entre los labios
imperfectos
por la humedad incesante del interior.

Se hidrata tu desnudo
en mi atmósfera masculina.

Tragedia en mis pensamientos
donde se suspende tu erotismo
sin gravedad
emigra hacia mi vista,
invidente, exiliada,
hasta mutilarla,
hasta perderla en el físico,
intenso
laberinto de contracciones de tu sexo.

Sismo en el tejido erótico,
donde se reflejan tus gestos,
indecentes construcciones del cuerpo.

Desequilibrio en mi tacto,
esa materia que se arrastra
tras la sombra de tu piel,
bélica marea de formas y colores
que cubren,tu alma excitada.

Cansancio en mi instinto
que descalzo se infiltra,
muere y resucita.

Ritmo en el movimiento
que madura,
que se funde en la unidad del deseo,
donde las energías doblegan
los infinitos músculos,
de la fe y del amor.

Muerte de conciencias,
que se expanden en un eco.

Hurto del mapa femenino,
que se olvida después del orgasmo

jj.solana

Clic aquí para leer: Tengo un sueño

Discurso del Dr. Martin Luther King,jr.

Clic aquí para leer: Candido o el Optimismo

Cuento largo de Voltaire

"El hambre se vuelve inmortal en la incubadora oculta en el ser-humano." jj.solana

Clic aquí para leer obras de: Julio Cortazar

Otra
Mirada
A
La
Realidad.

La belleza porta un antifaz obeso

Tres masas forman una misma unidad (el desnudo) que muta en las redes de la estética ocular. De espaldas muestran el 50% de su estructura irreal, ese antifaz que aterroriza a la vista; ahí donde se oculta algo mas que la belleza externa: Las dos almas obesas del cuerpo.

En esa extensión, la mirada agoniza al dirigirse a la ilusion del desnudo perfecto, que desequilibra en medio de las dos almas reprimidas por su obesidad, y exiliadas del cuerpo por su imperfección física.

El trayecto de la ilusion óptica detona en la ceguera del cuerpo. jj.solana

Clic aquí para Leer nota referente al "matrimonio".

Fe y Placer

El sistema eclesiástico esta naufragando en el gran océano de la FE, a causa de la mala interpretación del mapa doctrinal; donde la posición, la escala, los grados del interior del hombre yacen en espera de la libertad moral, física, mental y espiritual para completar las bases necesarias para existir.

La religión comandada por el hombre, muta en un espíritu invidente, armado de filosas dagas, este espíritu se aloja en la sala interna del ser-humano, donde en su andar y con sus movimientos bruscos decapita el cuerpo, el alma de todo fiel que se presenta orando, o resguardándose en los templos de piedra, o las estructuras frágiles del cuerpo, allí donde se crean ecos y laberintos que fermentan las sombras puras e impuras de la FE.

Este espíritu invidente seguirá eliminando a todo el que intenta conocer, y comprender el universo de la religión, y el reflejo monstruoso del rostro fanático del hombre, que depura imperfectamente la leyes religiosas mas profundas en el ser.

La raza humana se liberará de este sismo interno, hasta que el conocimiento de la libertad sea expuesto en las leyes religiosas, y le permita ver y entender a los lideres que el arma mortal de la religión contaminada,(Ignorancia) debe ser desactivada para siempre; para que el ser-humano vuelva a existir en el terreno religioso, y pueda volver a creer en el mismo, y posiblemente en algún Dios.

El grito infinito

Estaba caminando a lo largo de un sendero con dos amigos. Se estaba poniendo el sol, y de pronto el cielo se tornó de un color rojo sangre".

"Hice una pausa, sintiéndome exhausto, y me apoyé en la cerca. Había sangre y lenguas de fuego sobre el fiordo de color negro azulado y sobre la ciudad".

"Mis amigos siguieron caminando y yo me quedé ahí temblando de ansiedad y sentí un grito infinito que atravesaba la naturaleza".

Edvard Munch

Clic aqui para leer "Demian" obra psicologica de: Hermann Hesse

"Dentro del sueño comenzamos a existir". jj.solana

ACOSO

Delirio en mis manos esclavas
por la dictadura de tu desnudo.

Se inventa.

Surge la epidemia en el tacto que se arrastra,
entre los polos intensos de tu cuerpo anclado.

En mi.

En ti emergen yacimientos de instintos,
de secretos resguardados en tu intimo vientre.

Azotado.

Sublime amnesia en tu sexo,
que se refleja en la luz de mis ojos.

Veneno.

Ácido en los labios rendidos
que recorren tu humedad, cincelada por el deseo.

Libertad.

Abolición de tu alma en movimiento,
que desmaya su erección
después del orgasmo en cólera.

Redención.

Tu duermes con el sueño
mientras la noche desnuda
se expande indignamente en los ojos.

jj.solana

Pensamiento Prematuro

Los escritores profanan sus demonios interiores y los exilian en cuartillas, donde los versos convulsionan sus cuerpos para crear un escape o una condena. Esta acción permite a los lectores entrar a los campos de concentración de la literatura ,donde la realidad por instantes es procesada por la irrealidad.

La expresión escrita es un escape de las profundidades tormentosas del escritor.

La realidad sigue su danza con movimientos sensuales, que nos permiten aprender a danzar en la pista de la carencia.

jj.solana

LLanto

El cansancio, anestesia que lentamente cierra las fronteras de los párpados, en ese cosmos se engendran las contracciones del sueño; dando inicio a la caminata invidente del llanto.

En el universo intimo del sueño se exprime la mirada y sus componentes; en un cuarto oscuro se procesa la destilación de la retina, la cornea y la iris, con la maquinaria del pasado se exilian los recuerdos, ahí se inicia la extracción y fermentación del llanto que abunda en el abismos iluminado de los ojos; donde son ocultos sigilosamente entre el telón epidérmico que desciende, y que asciende bordando la sombra de la vista.

La cúpula sonámbula de los párpados, protege a la mirada de los colores abstractos de la luz, y de las formas bélicas del exterior.

La oscuridad se concentra en la circunferencia ocular; se esparce y anuncia la asfixia en el llanto salino e imperfecto; que se diluye hacia el exterior del rostro, ahí donde la estructura del lagrimal hospeda su físico suicida, interno en el desequilibrio de las pasiones que generan el desalojo de las lágrimas que anuncian la agonía del espíritu.

La masa del llanto liberara los sentidos reprimidos, dejando que los estados mentales del alma inicien la extracción liquida del dolor y del amor; estos dos químicos emergerán del sueño de los ojos, humectando el despertar del sujeto que solloza con la mirada cerrada y con la soledad despierta. jj.solana

Clic aqui para leer las obras intensas del inmortal : Jorge Luis Borges

El Rostro Intimo De La Literatura. jj.solana

Entre el espejo humano, el reflejo oral y escrito de la palabra, refleja sus mutaciones mas profundas. jj.solana

Reflección del sueño

Cierra los ojos, y camina apresuradamente entre mi sueño precoz y psicótico; allí me encuentro esperándote, perdido entre un pasado indecente, incestuoso, y erótico.

Camina en la gravedad de mi ilusión que transita ebria y desnuda, piérdete entre la vestimenta olorosa de mi débil conciencia, e inconsciencia, imagina el sabor de la imagen de la virginidad.

Aquí está, contaminando de hormonas mi humanidad, cerca de mi, su cuerpo se descompone en formas y posiciones que son absorbidas por mis ojos sonámbulos, su existencia desnuda invade el espacio intimo de mi contemplación, ella penetra la textura del sueño, y da estructura al placer que se fermenta en mi cama invalida por los aromas arraigados de sueños femeninos. La humedad sabia, e inexperta se esparce lubricando los cuerpos mudos.

Su figura abstracta encarna y arrastra los pliegues hermosos de su ser, que sin geometría viven en su desnudo monstruoso creado por la belleza, su rostro imponente forma un antiguo antifaz de mujer intensa, todo se desplaza en su cuerpo, donde la tortura existe intensamente por los estados mentales del erotismo.

Está libre en la plataforma de su piel inerte, indefensa, ella poza frente a mi vista ácida, que recorre cada hectárea de su superficie física, este sentido visual conquista y vierte sigilosamente las babas abundantes del instinto, que desespera en el molde místico del tacto.

La estructura longeva de la belleza se inserta en su atmósfera corporal, la fecunda, y hace brotar raíces aromáticas de su sexo desvelado; ese diseño que resucita a los mortales.

Su quietud esculpe la sombra femenina que en ella habita, su exterior es congestionado por los detalles asfixiantes de sus gestos. Hierven sus colores arrogantes entre mis manos, que nerviosas hieren su extensión. La extracción gaseosa de su aliento se pierde entre la transparencia de la luz, que permite ver la radiografía mortal de su orgasmo epiléptico.

Ella actúa en su interior y exhala sus quejidos que brotan de sus labios náufragos por el placer. Su desnudo crucificado por los besos deshidratados, invaden de huellas impuras su textura humana, que yace absorta en la nausea erótica del sueño.

El movimiento del tiempo espera afligido ver un reflejo sonámbulo de su vientre, que retrate las mímica del placer.

A mi lado el desnudo agoniza, entre la erección inmadura, viene el gozo, ella duerme, la poseo y exilio sus ecos en la columna vertebral que sostiene el alma hambrienta.

Despierto entre la humedad, el pensamiento y el cuerpo se baten entre las sabanas que emigran un aroma eterno, un perfume hurtado por el sueño, donde los cuerpo fingen la tragedia del coito. jj.solana

Clic aqui para Leer: Los Cantos de Maldoror

Quiera el cielo que el lector, animoso y momentáneamente tan feroz como lo que lee, encuentre sin desorientarse su camino abrupto y salvaje a través de las ciénagas desoladas de estas páginas sombrías y rebosantes de veneno; pues, a no ser que aplique a su lectura una lógica rigurosa y una tensión espiritual equivalente por lo menos a su desconfianza, las emanaciones mortíferas de este libro impregnarán su alma, igual que el agua impregna el azúcar.

Conde de Lautreamont

SOMOS

Somos los diálogos mutilados por la escritura.
somos versos suicidas exiliados en la cuartilla.
Somos los pensamientos crucificados en la palabra.
Somos la manifestación de la idea y su desorden.
Somos el texto y el borrador.
Somos la sombra que crea el fisico de la oración.
Somos...
No Somos Nada.

Clic aqui para leer La decadencia de la mentira de: Oscar Wilde

"LA POESIA ES MEDICINA"

El verso en el desnudo

Tu desnudo
mudo esclavo que se arrastra
entre la marea de sabanas
y de besos que naufragan en tu extensión.

Tu desnudo
cementerio de instintos
de epidermis exhumadas
por la oscilación de la acaricia.

Tu desnudo
sombra que profana al cuerpo
que mutila las almas
que absorbe el movimiento
imperfecto del deseo.

Tu desnudo
invidente escultura
que espera la inmortalidad
y el trayecto del orgasmo.

Tu desnudo
sueña
envejece
muere.

Tu desnudo
penetra la mirada
las manos ácidas
que exilian a los labios
hacia tu imagen irreal. jj.solana

Clic aqui para leer los tres ermitaños de: Leon Tolstoi

Los olvidados

El jugo donde la miseria humana se fermenta, es universal en el cuerpo y en la mente.

El individuo busca entre sus sueños, entre las bolsas de su pantalón que yacen rotas, su felicidad, su futuro, su existencia, sin darse cuenta de la perdida de su búsqueda, él continua el longevo camino, que mas tarde lo reflejara en el espejo percudido de si mismo.

La necesidad es un amuleto permanente que guía los pasos del olvidado, del miserable, del solitario que sobrevive al sistema ácido de la soledad, y del olvido.

La creación o invención de un mundo magico; donde el individuo se encierra en su reflección dolorosa; donde los sentidos van bordando su presente agónico.

El olvido no tiene color, si una forma que se va construyendo en el interior del ser-humano; es una especie de marea emocional acompañada del realismo asfixiante, y del sueño incompleto del sujeto.

El vacío es permanente en el cuerpo, en el pensamiento, en el alma; es un componente necesario para imprimir nuestras pasiones, y liberarnos.

El sufrimiento en todas sus expresiones mese los músculos sensibles del espíritu, que se esfuerza para depurar el exterior descuidado del hombre, para heredar un interior protegido.

El hambre es dolorosa, pero conocida.

El olvido es la sed que avanza lentamente en nuestra garganta. jj.solana

Espejo femenino

Mi vista explota,
se extiende
hacia la constelación femenina.

El ritmo asfixiante de sus gestos
exhuman los tenues ácidos que me desnudan.

No respira mi incestuosa sombra
poza anclada en su cadera,
introduciendo al tacto,
a la forma que inventa
el molde imperfecto de su cuerpo.

La mímica de su piel
filtra un alma suicida,
dormita
sin aliento frente a mi,
frente a la noche inmensa agoniza.

Bélico movimiento
emerge inconsciente de su vientre;
mecánico y carnívoro,
pasivo laberinto de huellas,
de secretos naufragos.

Su voz renace en los yacimientos del oído,
como relámpago intenso de vocales.

Se pierde la gravedad en los sexos,
pedazos de sueños que oscilan;
restaurando nuestros cuerpos.

Todo se impregna de luz agónica,
todo cuelga en la esfera nocturna,
todo tacto leproso,
todo beso caníbal.

Tu masa esbelta se contrae,
se transforma en pesadilla;
en pasos que se multiplican entre la sabanas
que deliran su expresión.

Filtros en el instinto,
seniles colores
que secuestran su desnudez.

Duermen los testimonios de tu erotismo
muy cerca de mi. jj.solana

LA DESTRUCCION

El demonio a mi lado acecha en tentaciones;
como un aire impalpable lo siento en torno mio;
lo respiro, lo siento quemando mis pulmones
de un culpable deseo con que, en vano, porfío.

Toma a veces la forma, sabiendo que amo el arte,
de la más seductora de todas las mujeres;
con pretextos y antojos que no hecho a mala parte
acostumbra mis labios a nefandos placeres.

Cada vez más, me aleja de la dulce mirada
de Dios, dejando mi alma jadeante, fatigada
en medio de las negras llanuras del hastío.

Y pone ante mis ojos. llenos de confisiones,
heridas entreabiertas, espantosas visiones...
la destrucción preside este corazón mio.

Charles Baudelaire

Clic aqui para leer los cuentos/textos de : Edgar Allan Poe

La Mortalidad de la Risa

La risa es un tripulante que permanece interno en un camarote, aislado, sin contacto a veces por eternas jornadas con el exterior. Este tripulante yace atado en la atmósfera del gran barco que navega sin cesar hacia el océano; donde el oleaje bélico estimula los músculos del interior del cuerpo. El navio se dirige hacia el exterior, deja en su recorrido zonas sensibles donde se adhieren cicatrices injertandose mas tarde en el rostro por instantes.

El tripulante envejece entre el movimiento desequilibrado de la corriente y el olor salino que lo estimula. El golpeo de las olas generan una lesión a un costado del camarote, y por la ventana diminuta el tripulante escapa y comienza el ascenso al exterior. Ágil recorre con precisión los pasillos y escaleras donde la humedad domina la superficie. Los golpes continuos de las olas fortalecen al tripulante que desesperado recorre entre la oscuridad el ansiado camino. El viento se interna y arrastra con furia al tripulante rebotandolo entre los bordes. El barco comienza su decline, esta naufragando por las lesiones externas del clima humano; mientras el tripulante llega al camarote del capitán y sin prevenir abre la puerta...

El rostro del capitán se percibe por el cristal empañado de su camarote, parado con seguridad, ve como su navío se hunde entre el laberinto acuático de la risa que se presenta detalladamente marcada en su rostro. El eco sonoro del capitán se desborda, se libera esbelta y potente por algunos momentos.

Ahogados, el tripulante y el capitán posan sumergidos en el abismo extraño de la risa. jj.solana

Estamos en un féretro universal, donde todos los cuerpos esperan la exhumacion de sus almas. jj. solana

Clic aqui para leer Poesia de: Arthur Rimbaud

Las manos que esculpieron estas dos estructuras similares, me han condenado hacia el deseo. jj.solana

Nuestras mentes y cuerpos con antifaz de payaso, no hacen reír a nuestras almas sumergidas en el circo interno del humano. JJ.solana

Un pasado pegajoso

La nueva gama de chicles ETERNAL presenta su nuevo sabor a "PASADO" esta penetrante textura te permitirá navegar en su ácido sabor, el aroma fresco te transportara a los pasajes destructivos y constructivos de tu vida. Viene incluido un movimiento uniforme que te hará entrar en cada mascada en tus: miedos, placeres, amores. El sabor se ira reforzando cada vez que lo masques, o lo intentes dejar pegado en alguna superficie para eliminarlo sin lograrlo por completo; por que la estructura que envuelve al chicle con sabor a "PASADO" es un conservador hecho de recuerdos, que al instante de sacarlo de tu boca y al contactarlo con el exterior y con tus dedos, este fibra pegajosa refuerza su masa y se estirara mientras tus dedos y tu ser serán absorbidos eternamente por su mágico sabor. La envoltura esta hecha de espejos y con algunos colores vivos, donde se refleja con un sistema de identificación el rostro, y cada aspecto externo del comprador. Por eso dejar de mascar el nuevo chicle con sabor a "pasado",puede ocasionar daños graves en tu salud. jj.solana

PASOS

El edificio esta construido por miles de almas comprimidas unas contra otras, ellas esperan su liberación y purificación. El color blanco que tiñe la fachada representa los cuerpos intercambiados en estado liquido, que han sido condenados a sostener la estructura que alberga el sueño de Mefistófeles. En el frente presenta 27 ventanales con fondo oscuro donde las almas son torturadas en cada una de las 27 secciones para su liberación, después de un profunda extracción de sus pecados. En la parte frontal del inmueble se distinguen dos grandes ventanales, en la de abajo se filtra la conciencia y en la de arriba el pensamiento; se complementa con una puerta abismal en donde se unen el pasillo principal y el cuerpo del escogido. A los costados se encuentran dos cisternas que acumulan gases morales para limpiar el cuerpo antes de que entre a la entrevista con Mefistófeles.

La sombra de Adán se estira hasta contactar con su cuerpo que viste un desnudo en blanco. El temor se arraiga en Adán detonando las reflexiones en todos los sentidos confundiendo a la razón, que entra en un estado de observación demencial. Él poza frente a la puerta oscura, escucha con precisión los gritos exhumados de las almas que reprimidas esperan verle.

La hora de la reunión esta apunto de llegar. Mefistófeles espera sereno la llegada del cuerpo que yace en el exterior, y forma a las almas menos dañadas en filas de dos para el intercambio.

La mirada de Adán golpea el hondo pasillo que se forma después de la puerta y se interna en un pensamiento por instantes.

La voz tenue y ágil de Mefistófeles se filtra por todas las ventanas exigiendo la entrada de Adán.

Adán se resiste a dar el paso que lo conduzca al interior del Purgatorio, él sufre inmerso en la quietud y en la reflección: Estoy frente a frente ante el destino o ante su destrucción, de cara hacia un futuro o hacia un pasado, ante la mortalidad o la inmortalidad ,frente a frente ante la felicidad o ante la tristeza, ante el amor o el desamor.

Adán se queda en su misma posición , en su misma gravedad, donde sus pensamientos de retuercen creando respuestas; El valor engendra a la cobardía. Se debe o no se debe cruzar la frontera profunda de la decisión. Él, no retrocede, no avanza, él se queda en su mismo espacio, él espera con anhelo descifrar el código de la existencia.

Mefistófeles al escuchar el dialogo de Adán, lo diseca frente a la puerta. Hasta que su voz se sacrifique, se arrastre y convenza al cuerpo de Adán a atravesar el purgatorio.

Adán encadenado por las pasiones, poza disecado del exterior, mientras su interior maquina el escape, donde un alma indigente vendrá a hurtar mi cuerpo para dejar limpio el interior sin algún físico, sin algún espíritu, solo en compañía de la inmensa libertad . jj.solana

FIDELIDAD

Enterrado el cadáver en el laberinto terrenal, su alma sigilosa desea escapar. Ella grita por la aproximación de la asfixia, ella se desespera y comienza a escarbar entre el cuerpo frió e inmóvil que le apresa entre sus manos, impidiendo su liberación. El alma cansada agoniza hasta morir entre el cuerpo putrefacto de su creador. jj.solana

Primera parte de Selena y el Observador.

Con débil claridad veo a lo lejos entre los arboles, la sombra de un desnudo que poza al otro lado de la rivera. La sombra se interna en mis ojos, los cuales profanan con asombro la imagen divina de aquella mujer. La observo con mirada pasiva capturando cada detalle, en espera de que las pasiones me consuman.

El movimiento delicado del viento mese sus manos arrastrándolas entre su cuerpo esbelto, donde el tacto las involucra a crear y a sentir las etapas ocultas del placer. Ella caminó escasos pasos hacia la orilla de la rivera, y disolvió sus pies pequeños entre las sabanas transparentes que forma la corriente humectando con ese ácido débil su tersa piel.

Mis ojos confundidos caen en la ilusión que forma su físico, el cual fermenta un sueño geométrico de esa femenina. Ella desató en mí una reacción tempestuosa que libero mis temores mas ocultos; mientras yo segui resguardado entre los ramas y arbustos que forman un punto sagrado, donde percibo cada movimiento sigiloso de ella. Mis estados mentales agonizan de encanto ante esa estructura desnuda y desconocida. Quedé hipnotizado ante los acabados de su cuerpo descritos por mi vista, que sin brújula naufraga de placer al estar de frente con mi primer desnudo en siete décadas de existencia.

Ante tal evento mi espíritu daba paso a la detonación de sensaciones que ascendían erosionando cada vez mas mi antiguo cuerpo; que en ese momento se esfuerza para liberar los residuos de alguna excitacion reprimida en él. El tiempo se filtra velozmente mientras yo, preferí seguir ausente ante ella hurtando indignamente su intimidad desde la distancia.

Le seguí los pasos que descalzos amasaban el césped, y arraigué uno de sus movimientos en el cual desvanece sus dos manos entre la corteza acuática, acumulando el liquido para después desbordarlo entre su rostro que lo bebe, esparciendo el resto que circula en todos los sentidos de su piel, recorriendo sus senos cautivos y su vientre mítico.

CONTINUARA...
jj.solana

Musofobia Obra de: Jorge Harmodio

HARMODIFOBIA
Los temores deambularon por el delicado y abstracto pulso de Harmodio; estos fueron injertados pasivamente hasta internar su prosa en el espíritu literario de: MUSOFOBIA
jj.solana

Clic aqui para leer Justine, obra intensa del Marques de Sade.

Despertar

Ilusión en tus sedientas pieles
que con manos salubres te acaricio.

Escudo tu sexo con la vista
disipando tus gritos insurrectos.

Avidamente tu cuerpo dormita,
en mis sedentarios movimientos,
los instintos se revelan
muestran su corte agónico
mientras mis besos,
vueltos sombras en tus senos.

Promesa en tu desnudo teatral
encantamiento de tu voz sugestiva
imperfecta la razón que deleita
los dos cuerpos abatidos.

La partición de tus gestos
cubre la extensa risa,
que emigra en mis oídos
tu silencio corporal.

Hay horas que se disipan para el placer. jj.solana

AZAR

Cerrar los ojos, hurtar el sueño y penetrarlo, sin saber conducir tomar el auto-alma a máxima velocidad y estrellarse de frente con el pensamiento. "Un muerto". jj.solana

"La moral y sus demonios nos conjugan con temores la conciencia". jj. solana

Clic aqui para leer obra de:

Charles Baudelaire

Clic aqui para leer: Antologia del Ensayo.

Benito Pérez Galdós

Complejo Labial

Sed ácida que recorres y absorbes
la humedad que versa de los labios.

Tributo de formas carnosas
sufragio de colores intimos.

Peregrinación de sombras
de alientos fantasmas
que surcan tu rostro
y se funden en tu boca de pavor.

Ingentes sonrisas perecen
inundadas de ecos espíritus
que contundan la palabra
y al sexo de la imaginación.

Profanos los reflejos que destilas
de la forma que oscila
en tu rostro laberinto
donde la dicción de mis pasos agoniza.


jj.solana